أنين الناي
كورقة على غُصن
في شَجَرة
حتى وإن
أصدرت حفيفًا
بِالكاد يُسمع
كالقلم على
الورقة
حتى وإن
أصدر صريرًا
ونزف دمعًا
بِالكاد يُفهم
كحديث العيون
حينما تحكي
ألمًا
تطرح سؤالاً
ألفَ مـرّة
لا أحد يُجيب
لا أحد يقرأ
كعجيج الصمت
في داخلي
يكاد أن
يَكسر ضِلعي
ينهش روحي
دون أن يتكلم
كجُرْحُ بلادي
الغائِر
لا الحَماقة
تجعله يبرأ
ولا الجهل
سيساعد على
تقليص الهوّة
كالشرخ في
جسد الوطن
حتى وإن
تلقى عِلاجًا
أو دواءً
بعد فترة
سيبقى طويلاً
وجـع الإبرة
وأثر الخيط
والغُرْزة
كاليد الواحدة
لن تسمع
لها صوتًا
لربما يد الحياة
عندما تصفعك كفًا
كأنفسنا المثيرة
للشفقة
تصرخ كل يوم
بِلا صـوت
كالمستقبل أيضًا
ما سَمِعتُ له حِسّاً
كل الأشياء
من حولنا
أصبحت مُبْهمة
كقصِيدتي هذه
لا أعرف ما اسمها
قد تكون خاطِرة
أو مجرد خَرْبشة
وقد تكون نثرًا
هذه هي حِكايتنا
من ألِفها إلى
يائها
كأنين الناي
يَعزف حُزنًا
منذ أن قُطع
من الشّجرة
وحُفرَ في
جسده ثقبًا
🖊الحسين صبري